perdón absoluto
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PERDÓN ABSOLUTO
(Al diva se arto asco)
Javier Dos Santos
© Javier Dos Santos ISBN: 978-9974-
1ª edición, octubre 2012. Impreso en Uruguay Queda hecho el depósito que marca la ley.
Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en todo ni
en parte, ni registrada en o transmitida por, un sistema de recuperación de información,
en ninguna forma ni por ningún medio, sin el permiso previo por escrito del autor. Melba Interior.indd 4 20/09/2012 16:43:20
POEMAS SUSTANCIALES
Vuelve Javier Dos Santos con sus palabras de fuego, con sus
pregun-tas indóciles, con esa forma de decir tan auténtica que se
separa de las cavernas a la moda y de los significantes jugueteos,
insustanciales y poco nutritivos. Sigue reconociendo la insuficiencia del “rebelde, mezquino idioma” y
de su propia expresión, se incendia para que de los efímeros fulgores brote
lo más limpio del hombre, algo que nos sustente y ubique en el mundo de
una vez por todas. Con la versatilidad de su primer libro (“Morir Es-
perando”) pero más introspectivo si es posible, menos erótico y más cas-
tigado por una culpa indefinible o inefable, lanza los dados del destino y
alcanza la doble generala del verso lúcido, visceral, incontrastable. Puede ser el uso magnífico de la prosopopeya, de la personificación
de entes abstractos que nos lleva a una atmósfera oprimente pero bien
conocida como “famélica libertad”, “El rencor enamorado del desastre”
o “La avaricia degollando los pañuelos de tu infancia”. Estas imágenes
cons-tituyen buenos ejemplos de ellas, trasuntan algo espeso que no se
puede asir con los sentidos pero no agotan este gran aljibe de sueños. “¡¡Qué hipócrita descarga de falacias!!” marcha en el mismo
sentido. La no menos inspirada, talentosa imagen “El tiempo se acodó
en la ba-laustrada del odio”, sintetiza una visión del mundo. Prefigura
sentimien-tos, ocupaciones largamente deseadas de una región atávica y
plena de sufrimiento, habitada solamente por el hombre. Indudablemente, duele. El mundo de Dos Santos duele porque se
parece demasiado al cirio que llevamos encendido por el mundo,
por-que “siento el deterioro de la edad”, porque “yo ya soy un
fracasado”, o porque sí, nomás, por la causa inexplicable de los
grandes dolores (y de los grandes poemas, valga la compensación.
“Hay golpes en la vida tan fuertes…” querido César).
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Y con un bagaje riquísimo de sinceridad y adarga bajo el brazo, con
la palabra como única coraza y el a mor desgarrado y palpitante,
privilegiada mirada que nos reconcilia o justifica. Dos Santos sale al
encuentro de las paradojas de la vida, de esa coexistencia de contrarios
que cuesta admitir pero constituye la tela más delicada de nuestro ser. Así, la vida es muerte y la muerte, vida, como en Ricardo Palma.
“Sobrados motivos tengo para odiarte”- reconoce Dos Santos: “so- brados motivos para adorarte”. O refiriéndose a la ambigüedad de los
momentos anímicos: “Cuando la risa se ríe/ yo lloro de risa… cuando
el llanto llora/ yo muero de felicidad… cuando me muero de a poco/
tu llanto ríe a carcajadas”. Por supuesto, continúan también las virtudes estructurales y
formales de su poemario anterior. Los dísticos de “Narcolepsia”
parecen descender hacia un abismo personal. Por su parte, el poema visual “Te ofrezco”, inscripto en el dibujo
de una mano abierta, resulta una entrega de profundo y desesperado
amor más que reminiscencia lúdica de caligrama. Todo puede ser su derecho y su envés, riqueza de encuentro o
des-dicha de impotencia comunicativa… a todo lo importante para
nuestra especie aluden más que mencionan estas palabras. Por encima de la combinación o selección, el conjunto insinúa
una celebración mediúmnica entre lo palpable y el más allá, entre la
carne agotada y el espíritu. Porque sigue siendo metafísico el cogollo de esta pirámide. Y
ente-rrados como estamos hasta el cuello en el consumismo y la
apatía, versos como “No hay nada más humanamente triste/ que
alimentar tu tristeza/ o que sentirse solo” o “Mi vida flirtea con
exclusivismos/ y con la muerte que muere de risa/ porque/ nadie/
supera esa nueva idea/ ni la superará/ jamás”, nos ayudan a despertar,
golpean en las tremendas ganas de encon-trarnos a nosotros mismos
aunque más no sea por algunos segundos de segundos, amén. Sin bajar la guardia de la calidad, ni minimizar deseos autodestruc-
tivos (“Hospital de frío/ Quiero internarme en tu inmutabilidad”) sin
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abandonar epígrafes de grandes autores, como modo de introducirnos
al velo de los misterios (citas de Cortázar, Benedetti, Paul Eluard,
Francis-co de Asís, María Eugenia Vaz Ferreira, sugestivas y
contundentes) estos nuevos poemas de Dos Santos llegan y son “la
isla cercada de palabras” de Casiano Ricardo, ese mundo quieto,
purulento y resplandeciente que conlleva la gran poesía. Dos Santos regresa con sus mostraciones intactas, sus dudas
atroces y su belleza intrínseca, impalpable, derramada, que se parece
mucho a la vida y a la sucesión de nuestras más hondas tribulaciones. No otra cosa representa la médula de la inteligencia y el sentimien-
to. No otro relámpago busca la poesía de
verdad. Gracias otra vez, Javier.
Prof. Lauro Marauda
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A QUIÉN
La tarde lenta, la lenta tarde.
La tarde se llueve ¿A quién podré culpar?
¿A quién podré inculpar?
Insensato y putrefacto adiós. Este
adiós putrefacto e insensato. ¿A quién podré culpar de este adiós
que me atraviesa la garganta?
de que cada vez que se reduce en mi
ventana el retazo hiriente de tu sortilégica figura
vas combatiendo
las húmedas calles del
bajo bajo los húmedos
pasos combatientes, que dejaste impregnados en el hipócrita
Welcome de la entrada (ya no más entrada,
ya una sola salida)
de la puerta-salida de mi casa.
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AGENDA
“Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta el
movimiento de tus pestañas” Octavio Paz
Día 1,
Hora 7:00 Llevar mis ojos a amanecer en tu persiana.
Hora 10:00 Tomarse el sol en una taza de luna llena.
Hora 12:00 Comerme el corazón que me desnudará algún día.
Hora 15:00 Peinarme con tu recuerdo y abrir las
puertas de una nueva y triste despedida.
Hora 20:00 Cerrar las ventanas de la infamia que te
difama y me injuria sin pensar.
Hora 22:00 Cenar en casa con los dientes apretados.
Hora 24:00 Cerrar el día, abrazarte, dormirte… dormirme.
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AGORAFOBIA
“¡Las urnas y las incubadoras son exasperadamente tan similares!”
Sudor líquido. Sudor helado. Sudor.
Prosternación Reclamo enfático. ¡Abrir! Por favor… ¡ABRIR!
Cuando los huesos son un señuelo cuando el indulto es menos que una
palabra cuando la carne se disipa como la llovizna fría un 2 de enero cuando no corro más por no perder el sigilo
cuando la sangre es un ágora recalcitrante…
resistencia, resistir,
el encéfalo encerrado en el puño de una
mano la codicia abarrotada la lingüística a flor de piel. La lingüística. La mejor flor de la piel.
Resistir sofocamiento de sonrisas aplastadas como
alguaciles arañas, libélulas (como alguaciles) corrección y corrimiento y la oquedad lúgubre de tu
cortina y la denuncia hecha ojos y el perdón hecho mueca.
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Los langostinos en el restaurante de humanos
los humanos comiéndose entre ellos en un restaurante de langostinos.
Asfixia irremediablemente llego al punto de
mi vida en el que creo y solo creyendo, descreo. Vaya sutileza.
Sutil como el cardo de tu entrepierna.
Como el ébano pestilente de esa sonrisa machista.
Inconfundiblemente… sofocado por
el arácnido embuste de tus besos por el telearácnido rincón (también
sutil) del vello púbico…
Por Dios… ¡cuánta sutileza!
¡Cuánto rincón adormecido!
¡Cuánto dolor!
APRENDÍ
“Primero tenemos que conocer el mundo, tal como es,
para poder luego cambiarlo radicalmente”
Milan Kundera Aprendí de la hipocresía
aprendí a no callarme la
boca aprendí a no ser
hipócrita. Sin agredir sin lastimar
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a no acceder a ese silencio displicente
a deshipocritarme paso a paso.
Aprendí que ser hipócrita es casi lo mismo que [ser un
muerto de ojos afilados] o peor, es casi lo mismo que estar
agonizante de ojos abiertos… o peor.
Es mirar sin ver es odiar sin entender es reprocharse y reprocharte la
agonía es tener el sí genuflexo y la estima concupiscente.
Aprendí a callarme los ojos
y no agredir con la mirada
aprendí a no cerrar bien la boca
y agredir con las palabras.
A revelar nubes incautadas a desvelar velos de miradas encantadas
a resbalar recetas decantadas
sin pensar
sin acceder
sin asentir indiferente a tu mediocre
capacidad de ser humano
impregnado de olor a negligencia. 12
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APRENDIZAJE
¿Será que cuando caigo…
no llego nunca hasta abajo?
¿Es verdad que cuando vuelo
soy la más terrestre de las aves?
¿Será que la muerte… me niega un abrazo cuando vivo?
¿Será verdad que miento sabiamente…
cuando soy el más neófito de todos?
Si y no.
AÚN LATE
(…)
“es un muerto de mierda”
Mario Benedetti
Tengo una esperanza muerta en el
bolsillo pero aún late. Se retuerce entre estertores
paulatinos, pretende escapar y ser y debatirse entre la vida y
ella. Yo no la dejo… no
quiero perder
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esta esperanza muerta que aún late en mi
bolsillo porque me vive y me revive con el día.
Yo no quiero perder mi esperanza de
bolsillo y encima muerta, aunque aún late, que aunque muerta, es
esperanza y suena a viento entre los dientes y retoza triste entre la
felpa de años acumulada en el rincón más triste y
luminoso del bolsillo.
CARTA
“…los únicos sueños que nos proporcionan
felicidad son los irrealizables” Roberto Arlt
Acá, 23 de siempre de Mil novecientas veces te amo.
Querida Espera: Me encontré anoche con una de tus
manos, yo bien, iba de la mano de la injusticia,
espero que Usted también. Le grité… ¡Felicidad!,
por las dudas,
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y como era previsible
no se dio vuelta.
Murmuré… ¡Cementerio!, y me
escuchó, querida Espera, yo ya no sé que
decirle sí, sí, yo bien solo espero que usted no… esta
vez, al menos. Siento que no me siente,
siento que no quiere a nadie
pero igual la extraño,
Espera. Ayer conocí los ojos de la mujer de mi vida
¿cómo será su resto?
Usted seguro lo sabe. Usted sabe todo, mi eterna
Espera. Hace un mes, al amor de
mi vida le nacieron termitas
multicolores recién ayer. ¿Qué será lo que comimos… si a mí no me nacieron troncos? Es todo muy extraño, dulce
Espera, muy extraño, ser concubino del engaño
y conductor de la miseria.
Debo remontar los ríos de sangre a remo,
debo inaugurar piletas de venas aviboradas
debo inundar las aguas de mi boca con las aguas de la boca de mi
amante de quien extraje un souvenir como recuerdo la última vez que no nos vimos:
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el lóbulo de una oreja.
Con la esperanza de no haberla desesperado tanto la saluda atentamente quien los pies no tiene.
Rebuznamente suyo:
Cáncer.
P.D.: Revuélvame la olla del guiso que tengo clientes
golpeándome la puerta.
COMO SI TE ESTUVIERA VIENDO
Eludo, en este momento en que estoy en pausa con mis
sorpresas y que no he logrado congeniar dificultad con
sodomía, la responsabilidad inherente a mis dudas de progresar indistintamente con el lógico devenir enfático de los
años y el cancionero bilingüe de mi condena interior.
Suelo, en estos momentos sublimes en que recorro las arterias más
difíciles de mis despedidas confundir izquierda con derecha y derecha con
memoria, placeres del todo inconfundibles y reitero a regañadientes que mi pull-over no llega a pesar cien
kilos ni a costar cien pesos. 16
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Cargo, acompasando al viento soplador, con la mística idea de regañarle a mis labios por querer
besarte sin comprender, con frío e irresoluto corazón, que los labios son el alma más externa de nuestra
propia desidia corporal. Y así lo demuestro.
Recuento las horas trágicas que me tocaron ver
de dientes apretados y rodillas flácidas
decolorado, rengueando el espectáculo de mis muslos que compensan mi pesar y mi injusto diabolismo
acobardado. Reniego, es cierto, y reniego más aún cuando descubro entre tu pelo el horizonte perpendicular de tus ideas colapsando
con el miedo que las mías te producen y no escatimo en gastos: moriré; hoy por vos y mañana por mí. CONDÉNAME AL FRACASO
“¡La tumba es todavía un sexo de mujer que atrae al hombre!” César Vallejo
Ríndete a mis pies
rebelde esperpento
salvaje póstrate a mi lado pleito de mi desaliento.
Arrímate a mis ojos
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y haz con ellos lo que
quieras desnútrete un rato de la persecución de mis manos.
Descíntate y desplúmame los ánimos sirvienta de mis ácidos cumplidos.
Condéname al fracaso
yo ya soy un fracasado.
CONTRARIADO
Cuando el viento me respeta yo no lo respeto,
cuando la voz me habla no le contesto,
cuando la noche me acurruca no siento mis piernas.
Siento el deterioro de la
edad que la edad me acusa corrijo el rumbo desmedido
de las ansiedades muertas cumplo con la condición sine qua non
de reírme en el velorio antihumano de los humanos animales.
Cuando la risa ríe
yo lloro de risa cuando el llanto llora
yo muero de felicidad.
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Cuando muero de a poco
tu llanto ríe a carcajadas. DECISIÓN
Yo decidí que no
decidí no hacerlo y no porque es el amor decente y
rígido el que habla y no… no se puede.
Porque es abierto porque es profundo…
no por eso decidí no hacerlo, no aunque no lo quiera, igual no.
Procuré y procuraré
no herir, no agredir
no sufrirte ni sufrirme
faltándote (faltándome) el respeto
porque sos demasiado importante
porque sos demasiado
sos ya demasiado
para mí.
Prefiero seguir
queriéndote a tu lado y no deseándote
a lo lejos.
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Por eso dije, digo y diré, (porque te amo fuertemente de verdad
porque mi aliento es abierto entre tus
labios) que no.
DEMASIADO
“¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?” Pablo Neruda
Mi insolencia es demasiado profunda para tu
alma. Mi incoherencia es demasiado poco elegante para tu
cama. Mi impaciencia es demasiado nerviosa para tu
calma. Mi insolencia es demasiado específica para tu amor.
Mi ruina, demasiado arruinada,
sufre espectro por la noche. Mi cama demasiado desplazada hacia mi
costado atenta contra tus caricias. Mi codicia, demasiado marchita,
le rinde pleitesía a tu dulzura.
Mi raíz, levemente enraizada
es tu despótica armadura.
Mi silencio, demasiado escandaloso, 20
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brinda a tus pies de porcelana.
Y yo, contigo,
soy… yo contigo y vos conmigo,
sos… vos sin mí… y sin todos mis vicios.
DESCONVENCIDO
Estar convencido o estar casi
convencido no es lo mismo. Estar casi convencido y estar plenamente
convencido es realmente baladí es etéreamente relativo dentro del relativismo absurdo de
los días y de las noches en que no estás conmigo acá en la cama
en que dormimos diariamente los dos.
Sin embargo y paulatinamente absorbido por los
reparos sé recaer en la fuente fantasiosa de la
juventud irremplazable, irrecuperable aunque volvamos milveces para atrás
descomunalmente denigrado a percudir mi
ropa contra tu pecho a destruir mecanismos de indiferencia.
Eso no es estar convencido
ni casi plenamente convencido
de que no estamos
de que no somos de que no convenceremos a nadie
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de que no lo sabemos
ni lo sabremos jamás
mientras existan en nuestras vidas
guijarros intoxicantes, pústulas de
amor y retamas de odio.
Ahora… de una cosa sí estoy seguro el problema es que ahora no me acuerdo de qué.
Estoy absolutamente convencido de que estoy absolutamente equivocado.
Sólo veo gargantas dentro de un cuadro minimalista
las gargantas pueden oler, generalmente a garganta.
DUDA PLANTEADA
“El sol vacía a baldazos
sus barriles desfondados” Michel Leiris
De qué sirve una caramelera sin caramelos
de qué sirve un triunfo sin derrotas
tu agosto es angosto para mi julio
por eso no logro nunca penetrar como tampoco penetra el julio en el
agosto atascado en las caderas. Me muevo siempre a mi izquierda porque mi derecha sabe
más y no acepto su equivocación. El/ella, no logra nunca equivocarse
atascada en las caderas de mi obsesión.
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Tenés el pasillo angosto para lo abusador que suele ser mi cuerpo. En sentido inverso avanza mi constelación de ridiculeces
en sentido horario corren las agujas de la cocaína,
te respeto, no me drogues. La luz de tu pasillo me ilumina los pasos y no al
revés el izquierdo camina, el otro se arrastra pecan de penas penan de pecados feos… correlacionan ralos espectáculos.
Vos contra la pared de tu propio corredor angosto
yo con el desconcierto de querer herir tus
pasos y cruzamos, exasperados de dudas. Ayúdame a veces a dudar mejor, me cuesta
dudar, yo dudo de vos, vos dudas de mí… ¡Qué buenos y coordinados dudadores somos los dos! EL ESLABÓN PERDIDO
Vos sos el eslabón perdido
yo soy un eslabón gastado
en la larga cadena de las incidencias
arbitrarias de la adicción.
Vos sos única, sos una única realidad
y contradice tu imagen de santa
mi santa ilusión que brota en sandez,
de ese cuerpo de aureola brota el
placer. De este cuerpo te hablo de ese cuerpo que habla, sólo brota una baba de sangre
espumosa llamada, ante tus ojos,
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Famélica libertad.
EL QUID
Hace mucho que me estoy
yendo me despido me vuelvo a
despedir y a veces regreso para despedirme. Como
si una mano agrimensora midiera el regateo de mi intención.
Me estoy yendo desde hace
tiempo te dejo a vos y con vos dejo lo mejor de
mí, lo peor me lo llevo no quisiera endilgarte fracasos
lo malo se irá conmigo
colgando de las uñas que no cortaré
por no cargarle al mundo más maldad.
Siempre me voy (creo que en el fondo todos nos
vamos) graciosamente nos estamos yendo,
todos, no yo, todos, nos vamos día a día un poco
más, y un poco todos.
(Hacia dónde no sé) 24
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hacia donde es el quid.
Y cuando te vea desde
lejos te robaré la sombra y me la llevaré a babucha por que contigo es mejor así… es mucho mejor amar tu negativo. ENSEÑANZA
La vida me ha enseñado que nada se puede aprender
La angustia me ha inculcado placer y resignación La
risa me ha enseñado a tener los dientes limpios La
cerrazón me ha mostrado la claridad transparente La
integridad me ha ocultado la biblioteca milenaria La
pereza me ha enseñado a remover cimientos La verborragia me ha enseñado a callarme la
boca La infancia me ha aconsejado no creer La oferta y la demanda me superan, me arrastran
La muerte me ha enseñado muchas veces
y deliberadamente
a esperarla… con los brazos
bien cerrados.
ERROR
Me quiero,
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me quiero tanto que no puedo vivir sin
mí. Soy el amor de mi
vida siento en mi pelo todo el rubor del mundo agazapado.
Me quiero más que a nada en el
mundo, desesperadamente. Soy el sol, y la luna,
de mi trillada poesía soy el faro de mi
océano la luz de mi
mirada. Soy todo y soy
nada para mí ¿………………………………………?
Ah, perdón… me equivoqué de sujeto. ESTÁS MOLESTANDO
“…se lo encomendás a la basura, que siempre ha sido una sabia
antesala de la nada” Mario Benedetti
Está molestando su risa ya está empezando a
molestar, sobre todo a molestarme, indigna.
Su voz, su pensamiento… su actitud de soberano, 26
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su actitud. Su ingravidez, no es aceptable, ni su llanto, ni su “amor”, ni su
alegría, merecen serlo.
Porque está molestando a todo el
mundo, no a los que lo odian, pero sobre todo a los que lo
odian a los que lo quieren… a
todos, estás molestando, con esa molestia pacífica y
deificada de los que no les importa con esa actitud de alegre irreverencia,
conscripto, de penurias soberbias de engreimiento paulatino y repugnante.
Tu actitud de plástico redime e
indigna me indigna me llena de tu soberbia exuberante.
Ante todo es agobiante verte
errático y tan convencido, tan confundido y tan humildemente
desdeñoso que no sólo me está molestando (nos está molestando) me está
fastidiando, horriblemente.
Estás molestando.
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ESTUVE MEJOR
Estuve mejor otras veces, más de lo que he estado hasta hoy. Ya no
tengo recuerdos. Ya no puedo, ya no caigo. Soy un do sostenido en tu
pecho de soprano. Me siento música, me digo ánimos, tengo en mis ma-nos
un deslucido anónimo de sinónimos incongruentes y reconozco aún que me
he sentido peor de lo que me he sentido muchas otras veces y sin lograr
convencerme, estoy convencido de que no llego, de que no puedo, de que
de sentirme bien sería irresoluto, cegado, anestesiado. He sentido la gloria
de caminar descalzo y sin zapatos y descalzo sin empachos, vacío de mí.
Me he sentido mejor muchas otras veces más que ésta en que la música me
lleva, si no no iría, como no sería una lírica académica. Me he sentido peor
que otras veces atravesando un espejo de corcheas, retenien-do la suavidad
de tus manos entre mis piernas. ¡Diabólico y maravilloso abrazo! Y sin
embargo me he sentido bien incluso en estos días cuando tejo y destejo el
destino suplicante de mis años.
FE DE ERRATAS
Donde dice me absorbes (¿o me
absortas?) debió decir te amo. De algunas cosas no estoy seguro
de cómo el agua de tu mano
resbala sobre el canto rodado de mi piel.
Donde dice no te puedo
olvidar debería haber dicho que no soporto el monstruo
imponente de la soledad dentro del cuarto negro del desconsuelo.
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Y hay cosas de las que no puedo estar
seguro, de lo que el viento me susurra… porque el viento, sin boca, no puede susurrar.
Donde dice todos nosotros somos
frutos del engaño, debió decir no te conozco y que de ese cruel desconocimiento surge
airoso el retablo injusto del amor más puro. De algunas cosas no estoy seguro, de cómo naceremos, de cómo ya
morimos, de saber quién soy y quien sos
más allá de esta condena en comodato.
Donde dice no soy nada y soy todo debió decir que es cierto que miras a los ojos y que de tus ojos surgen mis ojos como el
parimiento ardiente o la metamorfosis deshonesta del gusano en mariposa. Que tu mirada derrite el helado de mi
angustia. De algunas cosas no estoy seguro, de cómo admirar tu epidemia en las mañanas de cómo soltar las raíces desde el fondo de tu mano
de cómo hacés, ¡carajo!, para lograr
electrizarme con sólo una caricia.
FETO
“La vaciedad de mi profundo hastío
rima con él el dúo de la nada ”.
María Eugenia Vaz Ferreira
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Quisiera inmolarme los años
quisiera renunciar a la memoria
quisiera abdicar de la penumbra en que estoy envuelto por las tardes.
Quisiera bombardear mi página
nueve y saltearme la quince de tu
vida quisiera ser más yo y no tan tú-dependiente
quisiera matarme la muerte y asesinarme los dedos con que escribo.
Quisiera ser una delicia
una fruta casi deliciosa
y sólo soy el odioso reflejo del que fui cuando tenía ochenta años
en el vientre del feto de mi madre…
¡quisiera tanto y no quiero nada!
FINAL DE JUEGO
Cinco botas en un palacio
de piedras y de mármol.
Cinco botas y un pie de huesos y de hueso.
Cinco tortas en una orilla
bañada de sol y mayonesa.
Cinco tartas y un hambriento
rasguñando cortinas de amor. 30
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Cinco siglos en una historia repleta de odio y empanadas
dulces. Cinco siglos y un pasado trastabillando en los costados deliciosos.
HIPERMETROPÍA
“… sentía el otro puente por encima,
las palabras yendo y viniendo, las
risas, los silencios calientes.” Julio Cortázar
Si hago como que veo, no
veo. Sólo veo lo que me sirve qué hipócrita soy.
Lo próximo, lo mío, me obnubila sufro el recíproco alboroto de pestañas
postizas, como si fueran pestañas postizas, engendro un casto disfrute
pleno de asociaciones mustias.
Veo más allá, veo lejos adonde danzas tus ojos de
ladrillo, y veo más aún en donde el muerto regurgita
escarapelas pisoteadas. Sufro el casposo encanto de los
años trago el canoso encanto de tu
pelo y aún más más allá (soy hipócrita)
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se contonea el contorsionista
habilidoso papelea, descifra y
restituye crepúsculos, ramas de olivo olvidos y saltamontes.
Más lejos tu sueño (despeñando
sueños) despeñándose en sueños, más lejos tu engaño de mi
perdón, lejos, lejos, lejos,
veo, ineluctablemente, cada vez más lejos.
Distancia. Raída, justificada (¡Qué
hipócrita!) salud enfermiza (¡Radiante
hipocresía!) escape, escapar de mis manos negarse a salir, a vivir la distancia.
El sonido hueco de la sombra
dibuja el alejamiento de estos ojos
que se van, se van y sufre y se van y sufre y olvidan…
ya olvidé ya veo. Lo veo más aún,
soy un hipócrita de mierda.
HIPOTERMIA
“… porque aunque hiciéramos tantas veces el
amor la felicidad tenía que ser otra cosa” Julio Cortázar
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Tu cara, ayer, tu cara Luna, Plácida, Blanca y fría
¿Blanca y fría? Muy fría. ¡Sacame de acá!
Tu ojo, ayer, tu otro ojo Derecho Rígido Energúmeno Ríspido y frío.
¿Ríspido y frío? Muy frío. El izquierdo.
Tu boca, ayer, mi boca Di Diste Dimos Tragamos nuestros fríos En plural.
¿En plural? ¿Tragamos?
Nos tragamos. No estamos más.
Uno adentro del otro Final.
Frío final.
Hospital del frío.
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Quiero internarme en tu inmutabilidad.
INDIGNADAMENTE
“… y no les quedará más tema que un gran espacio y el
eco de lo que ya estaba dicho”
José Donoso
Nos han ofendido nos han ofendido
tiernamente nos tildaron de
blanco fácil. ¡A nosotros! ¡A nosotros que no escatimamos elogios!
¡Que no conocemos las distancias!
Que nos conocemos las distancias
¡Que no conocemos la mentira!
Que nos conocemos las mentiras
Sí a nosotros… nos han ofendido. Sabiamente. Pero… ¡Tan luego a nosotros que siempre
“vamos” que nunca “no vamos”! ¡Justamente nosotros que
no hacemos otra cosa que
mirar para otro lado y que empeñamos el sondeo
desierto que impone conocer tantos y tantos corazones!
Con mucha razón… quizás,
con honestidad… tal vez.
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Y la acusación fue indeclinable
como el sol tierno del domingo
por la tarde. Fue una acusación apabullante… que apabulló, posiblemente, mis
dudas y sobre todo mis certezas.
Reconociendo. Siendo justos, aunque la herida no cierra igual…
¡Justo a nosotros que nunca nos quisimos! INFARTO
“No eras nadie hoy
sos el personaje de
tu velorio” Mario Benedetti
Llega la noche. Llega y se aplasta
como plástico derretido en las
entrañas y deposita su oreja sobre la almohada ácida de una maldición.
Estruendo de golondrinas que salpican de sangre un aleteo
ferviente de risas de cantos, de casi rebuznos…
y de repente…
crack, golpe seco
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a los ojos, en el gesto. [Estallido de vasos, gemidos
de botellas] y la paralización reseca del movimiento.
De todo. Movimiento. Todo.
¡Crack! Aceleración y dolor, aceleración,
dolor, aceleración… dolor
y más crack y más dolor. Crack, Crack, STOP.
Tic tac, tic tac… las horas contadas…
las horas con las que ya no cuento más.
INSÓLITAMENTE
Insólitamente… le corro una carrera a mi sombra
como diagramando una escena
griega, un bostezo en la garganta del
infierno, redimido y redimiendo lo
que un día se ufanó de mi carrera y de la sombra de mi sombra.
Hoy se corrompe junto al
sol de la desdicha, de los cúmulos poéticos arrebatados,
de la audacia hecha carrera infinita,
acá en los albores de la muerte en la antesala de la ciencia en el vestíbulo de nuestro amor
encarcelado, siento el perfume estampado
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en el ribete de tu cuello y me sofoco y me enloquezco con una locura que es inmensa y
alocada, con una desidia que es calor en el escándalo profundo del infierno. LAS AVES SON COMO PÁJAROS NEGROS AUSENTES
DE DUELO…
“Las aves son como pájaros
negros ausente de duelo efímero
y tus ojos se empeñan tiernamente en perpetuar mi desobediencia nocturna.. .”
Las aves son como pájaros negros
ausentes de duelo
efímero y tus ojos se
empeñan tiernamente en perpetuar mi desobediencia nocturna
¡Qué par de desventurados!
… MENOS LA PALABRA
“Inútil decir
más nombrarte
alcanza” Idea Vilariño
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El alma, el dinero,
cualquier cosa. Más allá, más acá,
lejos, es todo y es nada pero cualquier cosa, sin lugar a dudas.
La patria, el espejo, la ruina de mi envidia,
la tos, el grito ahogado,
la calma de la tormenta
cualquier cosa. El reino mutuo del cualquiercosismo.
Todo es digno e
indigno a la vez… menos la palabra.
El guiso, el croissant, el
soufflé, la medialuna, tu
cara y mi espalda, la risa de los domingos
reída los sábados,
el llanto de los lunes
los lunes mismos.
Todo se juega la vida entre
bambalinas todo se escapa entre los dedos y se hace carne de desesperación,
todo… menos la palabra.
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El drama, la poesía el
diálogo ecuménico
el gesto de abstracción
la desesperanza,
incluso la esperanza
recostada a la vidriera de algún hipermercado de turno.
Todo es capaz de cambiar, todo es capaz de ser igual
siempre de ser lo mismo, de imitar, de ser imitado,
todo se lamenta dentro de la abominable tanque
parlante de la humanidad TODO…
Menos la palabra. MENOSPRECIO
Genealogía
discurso barato…
algo así como el menosprecio como el costado afín entre dos
verdades el delito de ojos… el
abismo ACANTILADO
Años que añoran
sueños que lloran
frustración milimétrica… ¡te
quiero! ¡no te quiero! Y después…
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por fin y luego,
después frustración
milimétrica… no sé.
El menosprecio es una
vaca y/o como una vaca (al menos me suena a “vaca”).
¿Puede el menosprecio ser una
vaca? más que poder, debe serlo (gorda, vieja, injusta) como el
menosprecio una vaca muy alta, que come el pasto contra el suelo,
y muy elegante. ¿Puede ser?
Sí, a vaca. Sí, vaca sí.
¿Por qué no vaca
como a Darío… buey?
Es casi lo mismo. Vaca-buey, la diferencia es un enfático cuelgue de
diferencias ¿Cuelgue? Cuelgue
¿Puede colgar la genealogía?
Sí… también, sí puede. No puede no existir.
Somos un grupo corsario demandador de esfínteres cargados de me-
nosprecio de menosprecio-vaca. Sí.
Cargados. Menospreciados
como vacas.
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NARCOLEPSIA
Me estruja el cuerpo la fina delgadez de la conciencia.
Sopor, sueño, perdón, me da sueño tu envidia agazapada.
Intento corporizar tu imagen
plagada de cicatrices electrizantes.
Narcolepsia: suelo dormirme en el momento
más injusto. Saboreando la inmunda pulpa.
Caen a pique mis referencias de vida
adormilado el intento de intentar más.
Un escalón hacia el mundo onírico una liquidez de gracia, de desaires contramano.
No puedo seguir. Me rindo y me inculpo
que par de normales mis ojos que te miran.
Sobrepeso de párpados, ensueño y
aurora comprender que no es lo mismo.
Reconozco la elegancia que despiertan
tus pies. Que inútil pisotear la magia.
Sobrados motivos tengo para
odiarte sobrados para adorarte.
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Comprendí tu insensibilidad
ya somos dos los insensibles.
Es difícil comprendernos
ya ni yo me comprendo.
Cierro, cierro, apenas…
abro y nunca más.
Me duermo lento
me duermo.
Ya soy
narcoléptico.
NUESTRO ENCUENTRO
“… la siniestra imbecilidad humana es un detalle que carece de importancia”. Eduardo Galeano
El ángel gris de la desidia La raíz cuadrada de tus años La venganza rica y el martirio La pesadez de tu recuerdo La pesadez de tus recuerdos La infantilidad de tu mirada diabla
El condominio donde alojas mi corazón El resultado visto y el escondido La melancolía escapada por la boca
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La melancolía que te sale por los ojos Los ojos que te llenan de melancolía El diseño y el anhelo de dos cuerpos El imposible y rico martirio en la mañana El duende entre tu almohada Mi entendimiento entretejido de canas La pureza del almuerzo de tu lengua La distancia entre tu aliento y mi sorpresa El candor ecuménico de tus piernas Las cuatro patas de la cama donde abortás El rencor enamorado del desastre La avaricia degollando los pañuelos de tu infancia La bestialidad de tus manos en mi cuello
Nuestro encuentro.
OCÉANO
“Los fantasmas, si aparecen, tendrán
el color vacío de la media luna ahogada… ”
Jean-Pierre Duprey
Navega tu pena el orificio misterioso de las
perplejidades. Navega en un océano imperfecto de
relojes. Vas asida al salvavidas que te ofrece un renuente minutero
demasiado lento… lentamente…
¿en un mar de dudas?
Pero es un viaje lento
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y trepás angustiada al asidero infartante de otros
segundos. Más rápido el destino aunque terso el avance de los segundos de ese
viaje desdoblado que no querés más viajar
por este océano de tiempo.
OTRA COSA
¿Y al final? ¿Qué vas a hacer? ¿Me
vas a matar o no?
¿Con dolor, sin dolor? ¿Más vas a hacer sufrir como loco? ¿O vas a carraspear y a chasquear los
dientes? Sólo espero que sea doloroso no me merezco otra cosa
no espero otra cosa de vos.
Es necesario enfrentar con dignidad
los carriles más siniestros y oscuros
del alma ajena, del alma sin alma
de tu reivindicación contrasentido.
Apoteosis del show, necesario reivindicar la sabiduría del
desierto ahogado en arena tragado en orgullo
chirriando los dientes.
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No merezco otra cosa que ser vilipendiado a
mordiscones por el lobo gris de
la ignominia ¡Qué me roa! ¡Qué me muerda! ¡Qué me coma! ¡Qué me
mate! No merezco otra cosa y sin embargo según dicen… puedo resistir,
y sin embargo seguís acá
a mi lado abrazando con tus piernas mi
indecencia besándome los pies los dedos de los
pies, las uñas una perfecta inmundicia. ¡Qué
disciplina! Enchastrado en aceite y
azúcar garabatea mil serpientes con la uña entre los labios
yo me retuerzo y yo me beso y yo
me abrazo y yo
me increpo y me muerdo…
por ser feliz a tu lado, yo
que me merezco otra cosa.
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PASAPORTE
Estoy aquí, en la cárcel (por no estar en otra
parte) me tocó estar en la cárcel como mañana me puede tocar estar en el desierto (o en tu invierno)
o estar entre tus brazos o bajo tierra
o entre tus brazos bajo tierra.
Me tocó estar en la cárcel
como mañana me puede tocar no estar en el desierto y estar en
pausa. Puedo estar en el desierto (y
no estar ni solo ni desierto) así como mañana me puede
tocar estar en el infierno o en las puertas del infierno
(o en las puertas del cielo)
que es lo mismo y no.
Y puedo estar en pausa (si me toca estar en pausa, si no no) como también estar entre las garras
asesinas de tus ojos.
Y ahí me quedo.
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POEMA PÉSIMO, PÉSIMO POEMA Y VICEVERSA
A veces me parece que escribo con una pluma desplumada
que río con una risa impostada que siento más con mis brazos que con lo que
debo sentir ¿con qué debo sentir?
Suelo creer más en mí que en mí
mismo suelo pensar sin razonar suelo llorar sobre el suelo cuando no es la
hora ni el momento, suelo merecerme lo que no tengo
suelo creerme superhombre cuando me luzco en tus pupilas desterradas.
Desaparezco y aparezco en tus ensueños.
Pierdo y me pierdo y no te encuentro y
si no te encuentro me extravío en mi
infortunio y desfallezco intensamente entre los brazos de tu ausencia desmedida.
Y ahora estoy soñando, soy un candor surrealista
dentro del irreal mundo… y sueño entre sueños,
navego en caravanas y vuelo en ademanes,
redescubro el lírico infante de tu vientre.
Me voy… ya soy… no soy… vos sos… La despedida y el encuentro de mis labios.
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POETA SUBURBANO
“El secreto de la felicidad es desear poco
Y lo poco que se desea, desearlo poco” Francisco De Asís
Tengo el orgullo envuelto en papel de caramelo,
no sé si es el mejor sustento a mis demonios, sólo
sé que entiendo poco y de lo poco un alma compungida es lo que tengo. (Lo poco que entiendo lo entiendo muy poco).
Tengo la alegría emparedada detrás de la pintura,
y un calambre en la rodilla por mis más de treinta,
resuelvo ecuaciones que no tienen resultado, la experiencia me ha endilgado a que busque las respuestas.
Tengo mi edad media envuelta para regalo y
una hipocresía colgando de mi ceja,
guardo una postura que remeda a mi infancia y
que corrige los pasajes más severos de mi cara.
Tengo todos los regalos de mis treinta y tres
años, tengo una disputa con mi gracia y con mi
seriedad, todo lo creo entender, nada desmiento, un crucifijo nada me dice, nada me afrenta más.
Estoy en el límite vertiginoso entre contar y hacer la cuenta. Mi
oralidad sufre de crónica ortográfica y de ortografía crónica.
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POETA URBANO
Uno no nace cuando nace Uno no muere cuando muere Uno no nace una sola vez Uno nace muchas veces Uno sólo muere una única vez
¿Sabré cómo mudarme a tu cama cuando me duerma
arrullándome en tus ojos? Al arrullo de tus
ojos. Yo no lo sé sólo sé que es imposible saber hasta dónde te
quiero, sólo sé que “YO” no sé hasta dónde te quiero
ni hasta dónde puedo quererte. Uno no nace cuando nace.
¿Sabré ocultarme de tu
monstruo cuando se escurra por debajo de las
sábanas? Yo no lo sé, a mí ni dios puede juzgarme. Su
voz es una duda vocinglera.
Uno no muere cuando muere.
¿Podré esconderme de mi llanto
descubierto en la inmensidad de tu sonrisa? Yo no lo
sé, sólo sé que no concurrió hoy, por lluvia
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tu decepción a mi ordinaria clase de
desastres. Uno no nace una sola vez.
Uno nace muchas
veces. Sólo sé que nace al abrigo retraído del
ombligo de una madre… y que mi amor es tu amor en
desuso porque…
uno sólo muere una única vez.
¿PREGUNTAS?
En dónde se esconde la ligereza de tus brazos
En qué siglo responderás a mis preguntas
Cuántas veces te toma la cintura la calma De qué manera te digo lo que no te digo de todas
formas De cuántas formas te busco Y de cuántas no te encuentro (si te necesito)
Cómo será la pena que te entusiasma los jueves
Cómo será el poema que debí escribirte hace años En cuántos rincones se arrincona la sal de las
derrotas Sobre qué temas o moralejas hablaremos al
otro día En qué descuido te me fuiste… o escondiste Por qué suelo se arrastra mi fe y mi rectitud
Cada cuántas industrias se redescubre el paraíso
Cómo debo hacer para encontrarte dentro de mí
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En cuántos intersticios de luna asoma tu pelo encrespado
Después de cuántas horas te llegan mis mejores minutos
Cómo se hace para quererte sin enloquecer
Cómo se puede arrastrar un clavo de tres cabezas
Desde cómo somos más que esto que asoma a simple
vista Por qué no puedo descifrarte en un acertijo
Por qué no puedo amarte en mi rompecabezas Por qué esa nube tiene el zumbido de tus ojos al mirarme
Hace cuánto que reptan tus duelos sobre mi impotencia
Para qué tener tanta fe, tantos contrastes, tantos ecos… para
qué Por qué tanto dolor en este pecho y tanto amor en ese
Por qué ya no recuerdo que tu recuerdo es lo más hermoso que me
queda Hace cuánto que te veo y no te miro con insolencia (o decencia)
Hasta cuándo voy a hacerme tantas preguntas y no hallar una respuesta
Por qué soy yo quien debe hacerlas y vos no contestarlas…
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QUÉ MÁS DA…
“Si yo supiera estar triste
yo me desharía en lágrimas
para que así me bebieran…” María Eugenia Vaz Ferreira
¡Cómo reírne! ¡Cómo llorar!
¡Cómo morirme! ¡Cómo vivir!
¡Cómo alegrarme! ¡Cómo sufrir!
Si yo no sé hacer nada de eso cuando no me llevas de la mano
cuando no me mostrás el camino
cuando no me negás tus encantos.
¡Cómo enseñarme! ¡Cómo asentir!
¡Cómo infeliz ruborizarme de tu
pelo! o de tus manos o de las caricias de tus manos o del placer de las caricias de tus manos o de la angustia del placer de las caricias de tus manos o del amor que me provoca la angustia del placer de las
caricias de tus manos revueltas por tu pelo que me ruboriza cuando me acusa con su brillo
sedal (para cabellos opacos). ¿Quién es más opaco? Te pregunto. Me
pregunto. ¿Y sedal para almas quebradizas que sedosicen mi alma resquebrajada? Qué más da si no sé hacer nada
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si juego al setenta y nueve (a la
cabeza) y los feriados y los domingos
y las misas y las liturgias de coraza y
los entierros y los cumpleaños y las
navidades confabulan contra mí y encima sale el noventa y siete (a los diez).
Qué más da si no sé dar ni
recibir si no me das ni te recibo.
Qué más da, si ahora que releo estas palabras
me doy cuenta de que yo no las he escrito.
RECULANDO
Vivimos reculando…
si llueve si amanece si nos ignoran
si ignoramos
si nos hablan como a ricos poderosos.
Morimos reculando…
cuando morimos
cuando nos suicidamos
cuando nos suicidamos
y no morimos cuando nos morimos
sin suicidarnos y
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nos morimos como suicidados.
Asesinamos reculando…
reculamos asesinando
las palabras admirables
al asesinarnos de cualquiera
menos de nosotros mismos
al asesinar a los asesinos del
silencio al matar al matador, de mis borrascas por las noches,
con pastillas y con alcohol.
Marcha atrás, degollamos…
El indulto, el menosprecio,
la caricia, la enjundia, la vanidad, la desidia, el menosprecio al indulto,
la caricia a la enjundia, la desidia y la vanidad
de la literatura.
RESIGNACIÓN
“Lloro porque el llanto en
seco duele más” Gabriela Dati 54
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El viento que sopla el agua que flota y fluye
el fuego que quema
que me quema
que se quema la hendidura que se hace puerta
la noche que ya llegó a madrugada
y se hace mañana
y mediodía
y tarde
y noche y, nuevamente… no estás aquí.
RETRATO INSTRUMENTAL
Soy el mezquino ser
taladrado por violines
danzando una música mozartiana.
Soy una vergüenza inundada de chelos, ineptitud y trombones
regodeado de trompetas y
clavicordios idiotizado por compases que no entiendo y que
libero o me liberan o vaya a saber qué hacen con quien pretendo no ser y ser
detrás del grabador insulso de las penas clásicas.
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SERÁ POSIBLE
“La explicación es un error bien vestido” Julio Cortázar
¿Es posible que yo sepa bien quien soy? ¿Es posible que yo entienda bien tu nombre?
¿Es posible que alucine que te tengo y no te
siento? ¿Es posible que esta alma, pendiente de este hilo,
pendiente de tus ojos,
pendiente de este olvido, que palpita tibiamente entre mis dedos,
no tenga nada que ver conmigo,
ni con tus bélicas intenciones?
¿Será real que escribo para destripar mi inoperancia
y salvaguardar del fuego de la muerte lo poco bueno y mucho de inestable
que aún le queda a mi vida?
¿Será posible que ni sepa lo que estoy diciendo?
SIENTO NUEVAMENTE…
“Lo que la mano ha tomado ni
siquiera se digna tomar la forma de
la mano” Paul Eluard
Un crepitar de dedos 56
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y de uñas
incendiarse, el movimiento perpetuo
del condominio de las horas
debatiendo con el tiempo
y la velocidad.
En las manos un mareo
producto del abuso
y del olvido descarga de lapiceras
vacío de
indiscreciones en poemas de delirio.
Una letanía absurda
se me cruza entre los párpados
siento que voy a dejar este mundo enfermo de
adioses me fui.
SIN EMBARGO
Siempre que me voy
me quedo despedirme es tan difícil (sobre todo si despedirme es de vos).
Sin embargo es tan difícil partir.
Cuando sueño, mi sueño es de despedidas
mustias, ordinarias, enrepolladas
y siempre enumeradas.
Ayer soñé sin horizontes
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y, por ejemplo, fui feliz. ¡Qué malo es ser feliz cuando sueño sin
horizontes! y sin embargo casi nunca soy feliz (claro, ¿cuántas veces se puede
soñar sin horizontes?) ¡Cuántas veces! Lo he descubierto ahora, sin embargo cuando sueño con intentos…
intento seguir y seguir.
Piedra libre al adiós, somos
foráneos de despidos nos
alejamos con la boca
y nos acercamos con los ojos yo, en cambio, me aferro a tu voz
para lo que sea.
SOMBRA
¿Desde cuándo sos mi sombra? desde cuándo. ¿Desde cuándo te comportás tan
ridículamente como lo hace mi angustia? alocada, soliviantada, engreída,
sentimental. Siento la sombra ridícula que esgrime tu sombra, ridícula, debajo del párpado izquierdo. ¿Por
qué debo hacerte caso? ¿Desde
cuándo me dictás los actos?
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¿Por qué debo tratarte con cariño?
Amanecés en mi crepúsculo tus sombras son un túmulo agazapado
persiguen, acosan, asolan,
no me dejan convivir con mi pasado.
¿Desde cuándo sos la sombra de mi
sombra? ¡Desde cuándo! ¿Hace cuánto empantanaste la dicha? Se
debate la risa entre jugar a la rayuela y
escampar la tormenta de mis ojos. Una sombra fulana, que se atreve a negarme que después quiere ser mi igual parecérsele a mi sombra complicada y perseguida
y que después quiere escupirse la rareza de mis manos y la obscenidad de mi cuerpo.
¿Desde cuándo sos mi sombra encolumnada? que me sigue y me persigue mientras me sigo y me persigo para preguntarme ¿quién es mi sombra? y ¿desde cuándo oso esa sombra que me acosa
tras el mobiliario inquietante de mis pasos? ¿desde cuándo hablás por mí? (ya me estoy
desesperando), ¿o reís por mí?
Reís por mí, por eso es que yo no río y sos mi sombra por no ser menos que
yo que soy tu sombra acobardada y sin embargo, siendo tu
sombra ahora ya sé
por qué llorás.
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SOMNOLENCIA
Conozco el estado de somnolencia, ese que te acorrala los ojos líquidos y finos, ese momento insomne en donde todo es un
poco, cuando lo que vemos o miramos u observamos tiene el tinte transparente de la desidia y la sandez.
En ese estado Mona Lisa en que caduca la
violencia y despierta la honradez que escandaliza las raíces del
sueño o remueve los cimientos del despecho y la
inconsciencia… duermo despierto
sueño
restriego el ancho mundo incongruente y preso de mi mirada.
No quiero jugar el juego de vivir, de vivir jugando este juego malicioso no quiero trabajar el compromiso de
dormir. La mente en stand by, alerta y atenta, aunque no tanto…
Somnoliento.
Duermo despierto, me restriego el sueño que ha anidado en mi entrecejo y es casi semifeliz.
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TE OFREZCO
“te entregaré mi vida mientras viva
y cuando me muera te daré mi muerte”
Pablo Neruda
Sólo te
ofrezco mi todo todo que es toda mi todo lo que desesperación. tengo que Pendiente de mis
ofrecerte. Mis desastres internos manos, mis me juego entero sobre
brazos, mis por vos y todo te todo toda ansias, mis entrego; mi alma, mi obsesión, el
dudas y sobre mi cuerpo y por las fruto hostil de mis dudas mi inútil co- calamidades. Te entrego,
Tengo todo razón de niño y no te ofrezco, mis años el amor en la palma para que interactúen con
de mi mano, tengo todo el amor tus besos, mi vientre mis resuelto en tu sonrisa, tengo todas mis para que juegue cejas para que
dudas, pendientes de tus pestañas. Tenés con tu pelo, frunzas tu entrecejo todos tus ojos arrugados en mi sonrisa. Te ofrezco al recordarme y tu alma al
todo y sobre todo te entrego todo lo que tengo para amarme o, en su defecto, odiarme. entregarte, mi esperanza, mi futuro pasado, mi futuro pasado
futuro, te entrego, no te ofrezco, toda mi espera y mi causa, para que hagas de ella tu causa, una buena y verdadera causa. Y por las dudas, no te ofrezco, ni te entrego, para que no me envidies, mi propio amor por vos. Te ofrezco y te entrego dudas, ruinas, maravillas en ruinas, de cuándo yo era ruina aún no arruinada, fe descansando como murciélagos, en la dulce espera boca abajo que suelen tener los impíos a la espera de la horca y del pan dulce en setiembre. Te doy sin llan- to, sin odio y sin memoria, el pasaje más austero de mi vida: mi libro de poemas preferido escrito quién sabe por que endiablado poeta. Te mido en mi entrega, atisbo en tu ignominia, me redescubro en tu agradecimiento, resuelvo solo el
acertijo de mis manos en las tuyas. Me leo entrelíneas mi propia y pura realidad. Me estoy entregando porque no tengo más que
un solicitante, no tengo más interesado que el rubor oscilante de tu cara.
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VELORIO
(a Natalia, Jimena, Lorena, Joaquina,
Joaquín, Matías e Ignacio de Algorta,
que sin saberlo me ayudaron a hacer este poema)
¿Cómo es un velorio?
Ponen un muerto
alrededor llora la gente
y la gente llora, etcétera.
En un cajón se ofrece café
el café se ofrece y etcétera.
Algunos se
desmayan… otros no.
Huelen flores, otros no huelen olvido, huelen a
final. Otros no.
Líos, gritos, ¿por qué al muerto no le ofrecen
café? pero… ¿Si abrieran su boca? Solo abrirá la boca. Negación.
Aguas por la nariz…
ahogado o sólo muerto.
Respiración de líquido, de pena,
de… muerto.
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VERSIÓN DE VIDA
Esta es mi vida al menos es una vida, o un tipo de
vida, aunque he decidido firmemente
rehacerme y rehacerla, hacerle una revisión meticulosa, desflorarla,
unciéndole los pétalos de los años.
Decididamente, creo que yo no
soy el autor intelectual de esta vida, he repasado cifras y
números y he concluido que ni siquiera he escrito lo que he
escrito, que ni asumo el transcurrir de lo que ha transcurrido.
Dejé a mi vida en alguna papelera
junto a otro grupo de deshechos
que he desechado… pertrechos,
olvidé el recuerdo en una
defunción que… aclaro, no fue la
mía, aunque, igualmente, y mientras tanto, yo vivo la vida de
otros que también son
yo… sin vida.
Me he replanteado la vida… mi vida
no a mí… sólo me la he replanteado,
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ardua y ampulosamente, y me encontré sólo dilemas solo con dilemas ¿De quién serán? Y el dilema mayor, su propia ausencia.
¿Será indecisa o ermitaña?
¿Será vida o versión?
¿Será acoso de vida o renuencia exclusiva?
Mi vida flirtea con exclusivismos
y con la muerte que muere de
risa porque nadie supera esa nueva
idea ni la superará jamás. VIDA ANTERIOR
Miro y por los ojos no me sale la mirada.
Me sale un grito en llamarada
que respira el aire azul
que lo alimenta
mientras en su vientre
se nutre y crece la
agonía de mis ojos.
Grito y por la boca no se me arranca la
voz. Me nace una tortura en pañales que me nutre amargamente
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de las heces de los pobres ricachones
y que ha parido el indicio rústico
del nacimiento de los ricos pobretones.
Huelo y por las fosas no entra sino tu
cara. Me angustia la ilusión me corta la garganta tu respiro, el aroma viene ardiendo en mi emboscada,
soy el mejor amante con olores y así prefiero amarte, con olores que no oler jamás la dulzura de tus manos
que no saber ya más reírme aquí, a tu lado.
Porque me desespero y la desesperación come
ansiedades disgustadas.
Palpo el azul de la melena y el rubio de los
ojos. Soy tu iris y no seré nunca otra cosa que la onomatopeya de tu iris,
cabizbajeando nuestras cópulas,
revisando detalladamente los
recuerdos de todo lo que nos dimos de todo lo que yo no te di de lo demasiado que vos me diste
de esta, toda mi no-vida anterior.
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VIDA-CIRCO
Cae una leve llovizna
una leve llovizna difusa
que difumina la esencia de las
cosas y que dibuja detrás del vidrio la ilustre clarividencia de unos ojos. La vida en un fraseo suave… muy
suave casi imperceptible parafraseando al mago que extirpó al conejo de la galera,
al mensajero errático del olvido.
Zigzag. Destello y mucha
luz. Ilumina la sombra el zigzagueo neurálgico del mago
sin más varita que su sangre.
Sube y sube la cumbre el trapecista,
mira, suspira, encomienda su alma y
¡Zas!... se deja caer, en el olvido de los siglos, en los brazos eternos del vacío finito.
Percibo un cruce lacónico de miradas
que rayan furibundos cuestionamientos
desprecian y presagian el fin del artista errante y callejero.
De ese artista que todos somos, artistas de cincelar nuestras propias
vidas para obsequiársela a la muerte (lujosa, lustrosa, lujuriosa) sin piano, sin galera (ni siquiera de mago) 66
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sin frac, sin talento ni armonía,
ni Austrias, ni Vienas, sin nada.
Voy flotando en una nube roja y
atravieso desiertos inundados
con los ojos cerrados, sin certezas
siquiera de que tengo ojos o de que voy
volando sobre una roja alfombra de arena del desierto calcinante y húmedo de esos
ojos que me clarividean detrás de las cortinas de llovizna
eléctrica y de detrás del vidrio empañado y
suplicante que es hoy
este corazón. Y MUY RÁPIDO ME CAMBIASTE…
De vos aprendí, palabras muy
complejas palabras como… “nube”. Que en lo hondo es como un beso raquítico de felpa que se acostumbra a vivir en un costado
y que cómodamente se alimenta del tenue alarido de mi voz.
De vos aprendí, disculpas muy
complejas disculpas como… “¿venís?”
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que en lo raquítico es como un beso hondo de felpa que se acostumbra a vivirme de
costado y que álgidamente se acurruca y nos acurrucamos los dos.
No me cambies todavía.
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Índice
A QUIÉN / 8
AGENDA / 9
AGORAFOBIA / 10
APRENDÍ / 11
APRENDIZAJE / 13
AÚN LATE / 13
CARTA / 14
COMO SI TE ESTUVIERA VIENDO / 16
CONDÉNAME AL FRACASO / 17
CONTRARIADO / 18
DECISIÓN / 19
DEMASIADO / 20
DESCONVENCIDO / 21
DUDA PLANTEADA / 22
EL ESLABÓN PERDIDO / 23
EL QUID / 24
ENSEÑANZA / 25
ERROR / 25
ESTÁS MOLESTANDO / 26
ESTUVE MEJOR / 28
FE DE ERRATAS / 28
FETO / 29
FINAL DE JUEGO / 30
HIPERMETROPÍA / 31
HIPOTERMIA / 32
INDIGNADAMENTE / 34
INFARTO / 35
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INSÓLITAMENTE / 36 LAS AVES SON COMO PÁJAROS NEGROS AUSENTES DE DUELO… / 37
… MENOS LA PALABRA / 37
MENOSPRECIO / 39
NARCOLEPSIA / 41
NUESTRO ENCUENTRO / 42
OCÉANO / 43
OTRA COSA / 44
PASAPORTE / 46
POEMA PÉSIMO, PÉSIMO POEMA Y VICEVERSA / 47
POETA SUBURBANO / 48
POETA URBANO / 49
¿PREGUNTAS? / 50
QUÉ MÁS DA… / 52
RECULANDO / 53
RESIGNACIÓN / 54
RETRATO INSTRUMENTAL / 55
SERÁ POSIBLE / 56
SIENTO NUEVAMENTE… / 56
SIN EMBARGO / 57
SOMBRA / 58
SOMNOLENCIA / 60
TE OFREZCO / 61
VELORIO / 62
VERSIÓN DE VIDA / 63
VIDA ANTERIOR / 64
VIDA-CIRCO / 66
Y MUY RÁPIDO ME CAMBIASTE… / 67 70
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