Sailing to Byzantium  by W. B. Yeats 

That is no country for old men. The youngIn one another's arms, birds in the trees—Those dying generations—at their song,The salmon-falls, the mackerel-crowded seas,Fish, flesh, or fowl, commend all summer longWhatever is begotten, born, and dies.Caught in that sensual music all neglectMonuments of unageing intellect.

An aged man is but a paltry thing,A tattered coat upon a stick, unlessSoul clap its hands and sing, and louder singFor every tatter in its mortal dress,Nor is there singing school but studyingMonuments of its own magnificence;And therefore I have sailed the seas and comeTo the holy city of Byzantium.

O sages standing in God's holy fireAs in the gold mosaic of a wall,Come from the holy fire, perne in a gyre,And be the singing-masters of my soul.Consume my heart away; sick with desireAnd fastened to a dying animalIt knows not what it is; and gather meInto the artifice of eternity.

Once out of nature I shall never takeMy bodily form from any natural thing,But such a form as Grecian goldsmiths makeOf hammered gold and gold enamellingTo keep a drowsy Emperor awake;Or set upon a golden bough to singTo lords and ladies of ByzantiumOf what is past, or passing, or to come.

The Second ComingTurning and turning in the widening gyreThe falcon cannot hear the falconer;Things fall apart; the centre cannot hold;Mere anarchy is loosed upon the world,The blood-dimmed tide is loosed, and everywhereThe ceremony of innocence is drowned;The best lack all conviction, while the worst

Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;Surely the Second Coming is at hand.The Second Coming! Hardly are those words outWhen a vast image out of Spiritus MundiTroubles my sight: somewhere in sands of the desertA shape with lion body and the head of a man,A gaze blank and pitiless as the sun,Is moving its slow thighs, while all about itReel shadows of the indignant desert birds.The darkness drops again; but now I knowThat twenty centuries of stony sleepWere vexed to nightmare by a rocking cradle,And what rough beast, its hour come round at last,Slouches towards Bethlehem to be born?

Leda and the Swan

A sudden blow: the great wings beating stillAbove the staggering girl, her thighs caressedBy the dark webs, her nape caught in his bill,He holds her helpless breast upon his breast.

How can those terrified vague fingers pushThe feathered glory from her loosening thighs?And how can body, laid in that white rush,But feel the strange heart beating where it lies?

A shudder in the loins engenders thereThe broken wall, the burning roof and towerAnd Agamemnon dead.                    Being so caught up,So mastered by the brute blood of the air,Did she put on his knowledge with his powerBefore the indifferent beak could let her drop?

Byzantium

The unpurged images of day recede;The Emperor's drunken soldiery are abed;Night resonance recedes, night walkers' songAfter great cathedral gong;A starlit or a moonlit dome disdainsAll that man is,

All mere complexities,The fury and the mire of human veins.

Before me floats an image, man or shade,Shade more than man, more image than a shade;For Hades' bobbin bound in mummy-clothMay unwind the winding path;A mouth that has no moisture and no breathBreathless mouths may summon;I hail the superhuman;I call it death-in-life and life-in-death.

Miracle, bird or golden handiwork,More miraclc than bird or handiwork,Planted on the star-lit golden bough,Can like the cocks of Hades crow,Or, by the moon embittered, scorn aloudIn glory of changeless metalCommon bird or petalAnd all complexities of mire or blood.

At midnight on the Emperor's pavement flitFlames that no faggot feeds, nor steel has lit,Nor storm disturbs, flames begotten of flame,Where blood-begotten spirits comeAnd all complexities of fury leave,Dying into a dance,An agony of trance,An agony of flame that cannot singe a sleeve.

Astraddle on the dolphin's mire and blood,Spirit after Spirit! The smithies break the flood.The golden smithies of the Emperor!Marbles of the dancing floorBreak bitter furies of complexity,Those images that yetFresh images beget,That dolphin-torn, that gong-tormented sea. 

The FishermanAlthough I can see him still—The freckled man who goesTo a gray place on a hillIn gray Connemara clothesAt dawn to cast his flies—It's long since I beganTo call up to the eyesThis wise and simple man.   

All day I'd looked in the face   What I had hoped it would be   To write for my own race   And the reality:   The living men that I hate,   The dead man that I loved,   The craven man in his seat,   The insolent unreproved—And no knave brought to book   Who has won a drunken cheer—The witty man and his joke   Aimed at the commonest ear,   The clever man who cries   The catch cries of the clown,   The beating down of the wise   And great Art beaten down.

Maybe a twelve-month sinceSuddenly I began,In scorn of this audience,Imagining a man,And his sun-freckled faceAnd gray Connemara cloth,Climbing up to a placeWhere stone is dark with froth,And the down turn of his wristWhen the flies drop in the stream—A man who does not exist,   A man who is but a dream;   And cried, “Before I am old   I shall have written him one   Poem maybe as cold   And passionate as the dawn.”

A CoatI MADE my song a coatCovered with embroideriesOut of old mythologiesFrom heel to throat;But the fools caught it,Wore it in the world's eyesAs though they'd wrought it.Song, let them take it,For there's more enterpriseIn walking naked. 

The Song of Wandering Aengus I went out to the hazel wood,

Because a fire was in my head,And cut and peeled a hazel wand,And hooked a berry to a thread;And when white moths were on the wing,And moth-like stars were flickering out,I dropped the berry in a streamAnd caught a little silver trout.

When I had laid it on the floorI went to blow the fire a-flame,But something rustled on the floor,And someone called me by my name:It had become a glimmering girlWith apple blossom in her hairWho called me by my name and ranAnd faded through the brightening air.

Though I am old with wanderingThrough hollow lands and hilly lands,I will find out where she has gone,And kiss her lips and take her hands;And walk among long dappled grass,And pluck till time and times are done,The silver apples of the moon,The golden apples of the sun.