No se llama

8/2/2019 No se llama

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N O S E L L A M A

DANI E L A BI R T


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NO SE LLAMA

de Daniela Birt

fue impreso en la Ciudad de Mxico

septiembre de 2011

Todos los derechos reservados.

Daniela Gutirrez Birt Tirado

Edicin Nueva Trib-U


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Asthe

spirit

wanes

form

appears

Charles Bukowski

I desire the things that will destroy me in the end.Sylvia Plath


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Ora pro nobis

Yo que soy toda boca, toda espuma,

toda palidez; que no soy de cementoo de arroz o de palo, no represento arquitectura,

no nutro, no embellezco. Me rehso a implorar,

a arrodillarme, a perseguir, recitar y doblarme

ante ti, Padre.

Dios a mi imagen y semejanza, eres dios de espuma,

de espina, de tiniebla y bruma. Dios de irradianteorqudea nocturna y espectral, tibia y liviana

pasin tumescente.

Dios inexistente, dios imaginario,

dios silencioso e irreflexivo; s, t, dios egosta

y mezquino, gastado, parco, vido, hueco.

T, dios, que vives y reptas

entre la miseria opicea de todos los cantos

que me obligaron a ofrecerte.

Dios padre de humo que hunde, profana y repudia

lo que no comprende en su nfima sabidura doliente.

Dios padre inaudito por ausente, por reticente, porindmito;coloso que empuja y grita vulgaridades.


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Dios padre amorfo e irreal, vaco de follaje ntegro

rodeado de querubines asexuados que sollozan,como tantos sauces maricones de Nueva York,

te santificamos los nombres con los que nos expulsas.

Dios padre enigmtico, esquivo y furibundo, yo no te

ruego

desde mi arrabal, desde mi muladar, yo no te ruego

porque, dios, yo no tengo padre. T no eres mi padre,

aunque me empales, cercenes y descuartices con

tus srdidas acusaciones.T no eres mi padre inexistente.

T no eres mi dios incesante.

T no eres mi culpa.

[Semper mea culpa.]

NO/POEMA

Hoy no hay poema.

Maana no habr poema.

Tantos largos versos se me escapan en la noche,

se me escurren con el manto acufero del atardecer.

Quizs no encuentre otro poema para compartir

entre tantos laxos versos que se disipan


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tras mis ojos y se desvanecen entre las brillantes

luces de un horizonte que sangra.

No esperes otro poema,otra rima, otro verso, intrincadas palabras

que se amontonan y atraviesan.

No esperes una stanza ms

ni el recuerdo primigenio de un hiprbaton

asfixiante de codicia y vanidad.

No esperes otro poema,

otra plegaria no otra oracin.

Hoy no hay poema. Con mi repetida vozhe gastado los metros antiguos,

las derruidas imgenes y en el interior del todo

han dejado de existir.

Con el paso de todos los sonidos

perder el significado, ruido intransigente

cuya oscuridad se ha tragado todas sus connotaciones,

desnudo de forma a fuerza de repeticin:

Maana no habr poema.

La suma de mis partes


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T nunca vers ms que la suma de mis partes.

Slo un conjunto de cualidades sin aroma:un pie, un ojo, un mechn de pelo.

No existe el alba primigenia de

mi voz, no hay luz verdadera

que brote de entre mis caderas.

No puedo evitar mentir y no puedo evitar sofocar

los gritos de mis dientes cuando mastican tu nombre,

mis pies no saben moverse y existir al mismo tiempo.

Yo soy slo la suma de mis partes;

niego tu sonrisa como lmpida corriente de fro mar,plagando mis ausencias de imgenes cristalinas.

Mis manos me controlan, nunca s qu hacer

con ellas mi mano izquierda tiende a confabular

con todas las miradas que te recuerdan: abruptas y

abrasadoras.

Mi mano izquierda se niega a escucharme,

le grito una y otra vez: Cllate! Eres una mano

y slo existes cuando te convoco, slo existes para m.

Pero las manos no conocen de razones

y se vuelven lastres que cargamos con nosotros.


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Mis manos son a veces dos pesos muertos

que cargo a los lados de un cuerpo

negado a pertenecerme desde el principio,un cuerpo cuyo entretenimiento es jugar con mi fiera

oculta.

Oh, la traicin. Y mi insolente cuerpo.

Ya aprender a no confiar en las

farsantes y sosegadas partes que lo componen.

Mi voz encadenada a los ecos de tus ojos;

un pie que persigue mientras que el otro huye,

y esos estriles dientes que mastican el perfume de unenigma.

T slo vers la suma de mis partes.

No el contorno, ni la silueta, ni el conjunto

que me conforma en la noche.

No encontrars la esencia de un diciembre

tras la oscuridad que cubre mis ojos,

no sabrs qu hacer con la fertilidad de mis palabras;

no podrs tocar la anestesia de mi brazo,o escuchar la exacerbada cadencia de mi resplandor.

No conocers nunca el trmulo capullo de mi memoria.


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No vers ms, aunque la luz inunde todosesos eneros siniestros. Soy slo el ligero

murmullo de todas mis contrariadas partes.

Octubre

Voraz y frgilmente lascivo, Octubre

es el mes ms solitario, silencioso y triste;

pasa languideciendo por tiempos izquierdos

taendo un fro pesar que gotea.

Distorsiona los contornos de la luz

con su gris aroma nostlgico y anhelanteempapando las races de sal y veneno;

Octubre es el mes ms cruel

y se jacta de cubrir con bruma de cobre

los restos de las calurosas hogueras del verano.

Octubre es el mes ms cruel.

Con el viento y el suspirar de las hojas

retiembla en mi interior un suplicio

infantil y ligero, que se burla y danza,

mi propia niebla intransigente.

Octubre es el mes ms cruel

y celebra su nacimiento


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con la estruendosa y mal planeada

muerte de la suma de mis partes.

Avispas

A m me llaman las avispas,

con sus caras negras y sus culos colgantes.

Zumban desde un abismo de cielo,gritan con sus feas alas de veneno.

Zumban en m. Zumban hacia m.

Me llaman en las tardes

que intento perder, perderme.

Como las tres mariposas laminadas

y el llanto del grillo muerto que

me despert una maana gris

que gema por el aire otoal.

Yo no s nada de amor,

por eso me dedico a los insectos

y a las letras, que son bsicamentela misma cosa hoy.

A m me llaman las avispas,


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con sus socarronas voces de muerte;

con sus viciadas alas de angustia.Me buscan para que hable

de su penumbra y de su rencor.

Me buscan en las tardes hmedas

y tibias, entre las hojas y la tinta

y los libros llenos de palabras que,

a veces, me obligo a leer.

Me buscan con sus culos negros y sus caras colgantes.

ViajeI

Yo ayer quise abrir todas las

puertas: por entusiasmo y por

ocio tambin. Quise relatar

todos los frascos de das ignotos

que huyen y cantan entre las nubes que giran.

Yo nunca supe como hablar

sin tragarme las palabrasendulzadas por todas tus mentiras.

Hay complicaciones fulminantes,


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el mundo gira y llora intentando

no romperse en pedacitos minsculos.

Yo siempre quise sentir, quiseacercarme a todos los confines

del etreo paisaje que aprisiona

pequeas flores sensibles y verdes.

Hay presencias recurrentes

que ondulan frente a las estrellas

formando siluetas borrosas queme levantan la cabeza y me hacen rer.

Yo ahora busco todos los personajes,todas las mscaras movibles

y los dolorosos ecos que fulguran.

Busco una msica colgante,

durante veintids meses y veintids

aos busco un terremoto aislado

que evoque de mis venas

mil sueos que enloquecen y flotan:

Un canto avasallador.

II


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Hay un lugar, hay un nivel,

una risa, una msica, un suelo mohoso.Donde los pjaros de mis amigos

cantan con sus voces primordiales.

Cantan y resuenan como campanas

idlicas de amor y belleza, y gritan

y taen como cuervos colectivos que

gritan desde el cosmos con cicatrices

que lloran

Yo camino entre sombras terribles

y niebla purprea teida de sangre.

Mis pies son dos flores muertasque me transportan con pequeos sonidos

chirriantes.

Tuve tantas melodas

dolorosas corriendo en mi interior,

buscando la salida, rompiendo desde m

todas mis paredes.

Yo tuve entre mis manos todas

las palabras universales y csmicas:juicios de razn y paradigmasecolgicos; tom estas palabras

y me las com enteras con el


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nico fin de vomitar, vomitarte

tres mil poemas de encanto.

Porque t no sabes or.

III

Nuestro amor es

inexistente y ridculo: anhelante.

Como todos tus amantes

marchitos e idiotas.Como todos los pjaros

de tristeza que decidieron

anidar en mi cabeza.Como mi destazado

corazn,

como tu infantil

memoria.

Como los das que desperdiciamos

y las palabras que no supimos decir.

Nuestro amor es

una montaa de sombras,

un cmulo de polvo.

Es un animal muertoatropellado por un ebrio al volante.

IV


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Nuestro amor fueuna puerta mal cerrada,

un plaido de tuercas:un pulmn quemado.

Como tus cuestiones,

ilusorias y egostas.

Como todas mis mal-hadadas

fbulas turcas.

Como el color de la sal

entre la humedad de verano,como la tesitura del verde

en el matiz de tus alas.

Como las tribulaciones puerilesy todas las flores que se negaron

a brotar.

Nuestro amor fue

un da mojado y prpura,

luna nueva (oscura) entre el mundo

cerleo.

Fue un grillete y un tambor:

crudo fsil en museo extranjero.

Transmutacin

En mi boca espumean y se deshacen


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palabras radiantes que revolotean

y cargan un arrullo de viento, dejandoa su paso un gusto de azufre y manzana,

una estela olorosa de fruta podrida, flores secas.

Como sirena se yerguen y me llaman,

mientras gorda y brillante mi esperanza traicionera,

tentadora, ldica, humedecida de lbregos deseos

yace postrada en un monolito de mentiras.

Mas esta rara sensacin ma, inerte y traslcida,juega con una rota pretensin de fuego,

lrico orgullo de metal

y pintado manto protector nocturno que reptan entrelas vainas que perfuman mi solitaria habitacin.

Conceptos viscosos y serenos atentan contra mi

primitivo ingenio voraz e infantil

deseoso de sofocarles.

Su prstina impronta, geomtrica como telas de araa,

me envuelve con sus evanescentes fauces,

insinuando oscuros paisajes veraniegos y tibios.

Se entre-buscan, entre-mezclan y entre-venen la seductora mezcla de parecer y perecerpor mi boca y tus ojos, montaosos y certeros,

como un buen ocaso.


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Incesante

Tengo ganas de no padecera cada instante tu angustioso

contingente, absurdo y liviano.

Tengo sed de verter todos mis

dolos en una jarra vaca

y verte beber, beberme.

De viento y espina

tu cuerpo se alza; en fbula

absurda me haces vagar,palabras y voces ridculas e ignotas

que atacan, ultrajan y destierran

arden en ese diminuto edn que llevo en el bolsillo.

Aunque sta no soy yo.

Es la otra, una imagen de purprea rosa falsaria.

Quimera de papel, t eres y no eres.

T ests y no ests; en mi mente un simple

repique, un plaido de estao.

No dudes.Exorciza mi ambivalente, y por ratos,

burda imitacin de amor a un


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sitio donde las splicas mueran

en mis labios violceos. Cigameante la promesa de que en un cosmos alterno,

eres t quien desea el fruto de mi boca.

Puertas

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

F.G.L.

Ante el da se abren las puertasde un eterno diciembre indeciso.

Elude al canto de un cisne

o de todos los gorriones heridos.

Se abren las puertas del da;

del da de todos los pjaros:

grises de la memoria

verdes de envidia y rechazo.

Mil tambores retumban afuera,

mil tambores para tu abrazo

mil tambores de perdicin,

de suciedad, apariencia y atraso.

Las puertas del da se abren

frente a gritos y a portazos


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con bandera de ilusin

y mscara de alegato.

Ruge, ruge, ruge igual el tiempodel cielo, el espectador silente,

el espejo de lo eterno: ruge y grue

mientras lloran sus cabellos.

Se solicita silencio. Se requiere la apertura

de una puerta encarada a la nueva

salida del Sol. Hay un rquiemde soledad y quimera. Todos los ojos

se abren tambin.

Caen las lucirnagas, azotadas por el vapor

y la niebla. Callan los corales su cancin

de continuo crecer y ruedan, ruedan.

Contra la noche se cierra la puerta del vaivn.

Ego ero

Yo soy arte, yo soy luz y fuego

yo soy vida, soy rbol y vereda,

mar y roca fundida, yo soy artey la vida me aniquila, yo soy artey pasin desmedida, yo soy fuego irresoluble.


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Yo soy rbol, soy verde y soy cautiva,

yo soy rbol, roble de marfil, labradaen canciones no sentidas; yo soy rbol

y parada estoy y existo entre los quehuyen y destrozan, soy vereda y puente

de un tiempo lcido que pasa

entre observantes de la vida.

Yo soy mar, llamada por una luna de blanca sazn,

mi oleaje rompe la diminuta arena de tus costas;

quieta, tranquila soy mar, mas me impulsa la tormentadestrozando lo que ose rozarme con indmita fuerza.

Yo soy roca, soy volcn y soy impasible

lejana y cobriza creando plaidos clidos y pasionalessoy roca ya fundida que desnuda a los arrogantes.

Yo soy arte, soy palabras condensadas

soy papel y tinta, soy canciones y msica,

yo soy arte, soy pintura y cincel, lienzo y mrmol.

Sin mscaras, sin disfraces, en la lozana y el canto

yo soy la cspide y el abismo, la ms pura forma:

Yo soy poema!


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Daniela Birt

Naci el 26 de agosto de 1989. Cree que el mundo se

acabar dentro de 28 das, 6 horas, 42 minutos y 12segundos. Suele preguntarse qu tan limpia estaba esa

pistola. Actualmente estudia Letras Hispnicas en la

Facultad de Filosofa y Letras de la UNAM.

http://dann-birt.blogspot.com/


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Este libro se imprimi en la Ciudad de Mxico en

septiembre de 2011

Consta de un tiraje de 20 ejemplares

Se utiliz Times New Roman a 10 y 12 puntos

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