SÃO PAULO 2014

MÁQUINA DE ARMAS

WARREN ELLIS

Gun MachineCopyright © 2013 by Warren Ellis

Copyright © 2014 by Novo Século Editora Ltda.The characters and events in this book are fictitious. Any similarity to real persons, living or dead, is

coincidental and not intended by the author.All rights reserved.

Texto de acordo com as normas do Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa (Decreto Legislativo nº 54, de 1995)

Dados Internacionais de Catalogação da Publicação (CIP)(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

Ellis, Warren Máquina de armas / Warren Ellis ; [tradução Cinthia Alencar]. -- Barueri,SP : Novo Século Editora, 2014.

Título original: Gun machine. 1. Ficção policial e de mistério (Literatura inglesa) I. Título.

13-13888 CDD-823.0872

Índices para catálogo sistemático:1. Ficção policial e de mistério:

Literatura inglesa 823.0872

2014IMPRESSO NO BRASIL / PRINTED IN BRAZIL

Direitos cedidos para esta edição àNovo Século Editora Ltda.

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Coordenação Editorial

Tradução

Preparação

Diagramação

Revisão

Mateus Duque Erthal

Cinthia Alencar

Caio Pereira

Natalli Tami

Sílvia Cavicchio

ParaAriana e Molly

eLydia e Angela

eNiki e Lili

U M

TOCANDO MAIS uMA vEz a gravação do 911, a impressão que se tinha era de que a Sra. Stegman estava mais preocupada com o fato de o homem à porta de seu apartamento estar nu do que com a enorme espingarda que ele carregava.

uma chamada ao 911 é como um sinal de alerta, que leva certo tempo da cauda do dinossauro até seu cérebro. A rede de informações do Departamento de Polícia de Nova York (o NYPD) é um pesado bron-tossauro que nem consegue ver os mamíferos ligeiros e bem mais evoluídos, isto é, os dados telefônicos, o wi-fi e a comunicação do setor financeiro, que passam voando por todo o território do 1º Distrito, bem debaixo de seu nariz.

Passaram-se uns sete minutos até que alguém percebesse que os detetives do 1º Distrito, John Tallow e James Rosato, estavam a cerca de oitocentos metros de um homem nu e armado com uma espingarda, e que faziam a chamada para que a polícia comparecesse ao local.

De dentro da viatura, Tallow baixou o vidro da janela do passageiro e cuspiu seu chiclete de nicotina na Pearl Street.

– você não queria fazer isso – disse a Rosato, observando sem muito interesse um ciclista mensageiro vestindo lycra neon mostrar-lhe o dedo e o chamar de criminoso. – Está reclamando dos joelhos a semana toda e vem atender ao chamado de um apartamento no último andar de um prédio sem elevadores na Pearl.

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Jim Rosato havia se casado recentemente com uma enfermeira grega. Rosato era metade irlandês, metade italiano. Rolava uma aposta no Distrito sobre qual dos dois lados prevaleceria no período de um ano. A enfermeira grega convenceu-o a melhorar a saúde com um programa emergencial, que incluía corridas antes e depois do plantão. Durante a última semana, Jim andava pelo Distrito com as duas pernas esticadas e uma cara de quem comeu e não gostou, falando para quem quisesse ouvir que seus joelhos haviam endurecido e que ele teria apenas alguns dias de vida.

Quando Rosato praguejava, o sotaque dublinense da mãe ressurgia do túmulo.

– Merrda. Como diabos você sabe disso?O banco de trás da viatura era uma montanha de livros, papéis,

revistas, alguns e-readers e um iPad rachado do mercado paralelo. Muitas vezes, um dos dois tinha de tacar coisas no porta-malas e abrir espaço para colocar um suspeito ali. Tallow lia muito.

Rosato girou o volante, cruzou o tráfego e parou a viatura ao lado do prédio da Pearl Street, uma construção achatada e cinza, um invólucro velho que agrupava alguns seres humanos. Quase todos os prédios daquele lado do quarteirão tinham passado, no mínimo, por uma reforma estética. O cinza ficava entre dois desses edifícios, como se duas trintonas cheias de botox escorassem uma senhora idosa. Muitos pareciam estar vazios e, mesmo assim, havia no local muitos rapazes vestindo bons ternos e gravatas de segunda com seus telefones colados ao ouvido, além de mulheres magricelas enviando torpedos com seus polegares pontiagudos.

O tiro veio de dentro do prédio velho fazendo com que todos fugis-sem, como um bando de flamingos.

– Essa ideia foi sua – murmurou Tallow, batendo a porta.Na rua, Tallow tirava e colocava compulsivamente sua Glock no

coldre sob o paletó. Rosato andava com as duas pernas esticadas em direção à porta do prédio.

Muitos policiais casavam-se com enfermeiras, Tallow sabia disso.

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As enfermeiras entendiam aquele tipo de vida: turnos violentos, longos períodos de tédio, picos súbitos de adrenalina e sangue por todos os lados. Tallow quase riu ao entrar no prédio depois de seu parceiro capenga. Certificou-se de fechar a porta o mais silenciosamente possível e só depois tirou a arma do coldre.

O assoalho do corredor crepitava conforme caminhavam. Havia buracos no chão aqui e ali, revelando um suporte de jornais deteriora-dos. Tallow viu uma manchete dos anos 1950 que saía de um dos furos, localizado na parte sul. O papel de parede plástico estava engordurado e cheio de manchas de nicotina, o ar era quente e úmido, e o corrimão da escada parecia coberto de resina.

– Merrda – reclamou Rosato ao começar a subir os degraus.Tallow conseguiu se esgueirar e passar, mas Rosato fez sinal para

que voltasse. Rosato já estava naquela área havia muito mais tempo que Tallow, antes de se tornar detetive, o que lhe dava uma sensação de superioridade inata no trabalho das ruas. Tallow era muito imagi-nativo, Rosato costumava dizer. O Grande Jim Rosato era um policial das ruas.

A voz do homem pelado e armado ressoava pelas escadas. O atirador parecia descontente por causa de uma carta que fora jogada por baixo de sua porta naquela manhã comunicando-lhe que o prédio havia sido comprado por uma empreiteira e que ele teria o generoso prazo de três meses para procurar outra acomodação. O peladão armado explodiria os miolos de qualquer imbecil que tentasse tirá-lo de sua casa porque aquele era seu canto e ninguém poderia obrigá-lo a fazer uma coisa que ele não queria. Além disso, ele tinha uma espingarda. Não falou nada sobre estar nu. Tallow presumiu que ele estava irritado demais para se preocupar com roupas.

Pararam mais uma vez e olharam para cima.– O desgraçado está no terceiro andar – Rosato sussurrou.– O cara está fora de si, Jim. Escute. A voz dele está oscilando e ele

está repetindo a mesma frase para si mesmo. Acho que devemos espe-rar até que alguém especializado em gente maluca chegue.

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– Leia um de seus livrinhos de história para ele. Talvez ele desmaie e caia em cima de sua própria espingarda.

– É sério.– Sei que é sério, merrda. Ainda não sabemos se aquele tiro atin-

giu alguém. – Rosato continuou andando e dobrou os dedos sobre sua arma, segurando-a para baixo, na altura das pernas.

Subiram sem fazer barulho. A voz ficava cada vez mais alta. Rosato parou antes de chegar ao terceiro andar, levantou a arma e subiu mais um degrau antes de anunciar, com um grito firme e preciso, que eram da polícia. Em seguida, subiu mais um degrau.

Dobrou os joelhos.O atirador nu surgiu no topo da escada e começou a atirar para baixo.O tiro dilacerou o lado esquerdo superior da cabeça de Jim Rosato.

Ouviu-se um ruído de meleca sendo esmagada quando um punhado de seus miolos atingiu a parede da escadaria.

De onde estava, uns três degraus abaixo, à direita, Tallow conseguiu ver o olho de Rosato pendurado a uns dez centímetros da cabeça, ainda grudado à orbita por uma confusão de fios vermelhos. Naquele milé-simo de segundo, Tallow imaginou que, em seu último momento de vida, James Rosato pôde ver seu assassino sob dois ângulos diferentes.

O olho de Rosato estourou na parede.O ar pesado pulsava com os ecos da espingarda.O barulho do assassino de Jim Rosato trocando o cartucho de sua

arma parecia durar para sempre.Tallow segurava com as duas mãos sua Glock, quatorze balas no

pente e uma no cano. Apertou o gatilho uma vez sem se dar conta.O assassino de Jim Rosato era um desses caras marombados que

passaram para os hambúrgueres e longos dias no sofá. Seu corpo tremia todo. Tallow podia ver restos de músculos sob toda aquela flacidez. Era calvo no topo da cabeça, que parecia pequena demais para comportar o cérebro de um humano. O pênis repousava sobre suas bolas inchadas, fazendo-o parecer um clitóris. Tinha o nome Regina mal tatuado sobre o peito, estendendo-se de um mamilo peludo a outro. John Tallow não

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conseguia ver, naquele momento, razão alguma para não matar o filho da puta, então, atirou quatro vezes sobre o nome Regina e uma vez na cabecinha do gordo nojento.

O último tiro fez o cara que matou Jim Rosato cair para trás. um fino jato de mijo descreveu o arco de sua queda. Bateu no chão, fez um movimento involuntário na tentativa de respirar e morreu.

John Tallow, paralisado, também tentou respirar. O ar estava pesado e amargo com tantos resíduos de pólvora e sangue.

Não havia mais ninguém no corredor. Tinha um buraco na parede atrás do homem morto. Talvez ele tivesse atirado ali só para chamar a atenção das pessoas. Talvez fosse apenas um maluco.

Tallow não quis mais saber. Desistiu de tudo.As pessoas se perguntaram por que John Tallow, depois disso, parou

de se esforçar em sua função de policial.